jueves, 20 de septiembre de 2012

Grita

Son las 2:25. No podría dar una explicación llena y clara del porqué de esto, ya no me quedan palabras.
Sólo se me ocurre decir que no soy dada a la poesía. No la entiendo. Y no sé hacerla. Pero a veces, sólo a veces, casi parece que las palabras tienen sentido cuando las unes unas con otras, que tienen ritmo y sentimiento. ¿Y cómo llamar a eso que resulta?
Ya lo dijo Federico García Lorca: "poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudiesen juntarse y forman un misterio". Yo añadiría que poesía también es un medio. Un medio directo de expresar lo que se siente, a pesar de las quimeras y ensueños, más allá de las metáforas.
De modo que aquí dejo mi misterio, mi llamamiento, mi Grita:

Calla, siseo, calla.
Guárdate tus palabras para luego,
ingenua niña.
Guárdate tus palabras para casa, porque allá,
en los grandes edificios de piedra, no se oirán.
Calla, repito, calla.
Guárdate tus llantos para luego,
dulce niña.
Guárdate tus llantos para casa, porque allá,
en las ruidosas calles, tus lloros no se oirán.
Pero grita. ¡Grita!
Porque justo allá, entre el ruido y los muros de piedra,
esperan tu ahogo de llanto,
y tu mudo desacuerdo.
¡Grita, niña!
Grita fuera de tu casa, porque con tu muerte de silencio ya cuentan.
Así que grita.
Grita para que te oigan.
Grita. No calles. Grita. No mueras.

2 comentarios:

  1. para no tener ni idea de poesia te has quedado a gusto!!
    esas frases sencillas desprenden mucha fuerza!!
    un beso

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  2. Muchas gracias por ser la primera en comentar. Muchas más si encima es para halagar mi trabajo jajaja. Besitos.

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